Tiempo

Pasa el tiempo, lento apenas se nota, no se siente va dejando ligeras señales que apenas se aprecian. Aun en sus exilios quiere atesorarse , pero es una carta vacía, es la vida como si nada. A veces vaga en la nostalgia descubriendo el equilibrio de la luna, o el misterio de las estrellas, en los giros se cae rodando y en los sueños voltea la consciencia sobre las dos y cuarto. Hay un creciente ritmo que se deja escuchar reflejos continuos de arpas en las lineas del viento, las voces, los besos, la caricia lógica, todo pasa y está, se repite a vuelta de noria. Porque ¿que es el tiempo si no?, el destino que recorre las manos , el dolor que se pierde y la alegría que nace, la maldad de los hombres lastimandose una y otra vez, las espinas que brotan de las rosas y una frase quebrada en los labios, y así, así es de vez en mes.

Expiar el sol

Era todo un continuo ir y venir, un querer y no poder saber poner las cosas en su sitio, claro que los últimos días, todo fue medianamente complicado, la culpa era de todos y de nadie, entonces en medio de este caos ¿quien podía arreglar semejante situación?. Se enredaban los suspiros y se descongestionaba la soledad, la sinfonía más dispersa de la luna se colaba por la ventana, en una noche en la que la oscuridad parecía ir de fiesta. El viento iba y venia una haciendo el amor a las ramas de los arboles, las roza una y otra vez, la noche esta callada pero está viva, la soledad solitaria nos envuelve, no se que me dice pero creo que me comprende, orbitando en su propio eje una sinfonía dispersa. Cuando el placer solitario se fija en una mirada y en la sonrisa se oye susurrar una dicha apacible, renacer y sembrar el sueño, expiar el sol entre ponientes reparando el alma en plena madrugada.

Contemplo

Contemplo la luz en la oscuridad alejada, cuando el calor huye entre círculos cerrados, miro la espesura de tu sueño y recojo el encendido de ilusiones. Contemplo como plumas de terciopelo el vuelo de un amor silencioso y dulce que resucita y nace del alma acariciando el insomnio en primavera. Contemplo mi existencia alojada en el encanto de unos labios, que sonrieron irónicos y quedaron escarchados por un beso. Contemplo en lo mágico de mi pensar, una brisa color turquesa a modo de ilustración con un brillo destelleante y un sin cesar de felicidad. Contemplo en mi imaginación un mundo sin igual que no arrincona la alegría y despierta sin descarte la experiencia del amor y la pasión. Contemplo las ideas que conocen el comienzo ¿pero el final?. No está claro este suceso, pero claro está. Las ideas se aclaran por el destino que sin esperar ya lo ha decidido.

Empiezo a crecer

Cierro los ojos, doy tres pasos hacia atrás, miro y no encuentro el final, confiada me libero veo el abismo de mi alma, la locura de antaño maduró, se hizo cordura impidiendo el salto al vacío. Absorbo una bocanada de aire y desempolvo, viejas historias, imagenes y recuerdos que al ir pasando por mi mente a modo de diapositivas, provocan en mi infinidad de sensaciones, sutiles, dulces, amargas, alegres, tristes, indiferentes, miro al frente y hay un cartel colgado en la pared, me recuerda que de vez en cuando es bueno hacer introspección. A veces toca ser heroína y acudir al murmullo de auxilio para rescatarse a una misma, es en ese preciso instante en que las horas buscan su refugio debajo de las manos y el sonido del tiempo recuerda que las lágrimas abren las puertas de mi fantasía, entonces respiro hondo y empiezo a crecer.

Caliente corazón

Otro día más caliente corazón de luz, pintando cuadros de sombra y tomando licor de espera para esgrimir la conciencia negra, si no soy ciega y veo, necesito las señales que me indiquen mi ser de existir. Tengo añoranza tanto tiempo preguntando ¿quién está? Marco un camino por correr, por subir, quiero un mas allá para poner un poco de sol a mi corazón, estoy perdida en mi propia mente, la llamada a la nostalgia, el aroma del azar, me deshoga en el viento. Un sonido transporta trazos de pinceladas en el horizonte dejando un bello paisaje azul. Sujeta a mi memoria , mi oído abierto escuchando, mis sentidos y mis ojos en paralelo , fluyen y reaccionan a mis cálculos sobre la ausencia. Me denomino en mi variable y en mi constante algo misteriosa, donde todo viene a ser una secuencia aleatoria en el traspaso entre dos mundos.

La espina de una rosa

Subo a toda prisa y de dos en dos los escalones, tengo la necesidad de llegar arriba lo antes posible, no por el hecho de llegar, sino por ir rebajando peldaño a peldaño mi ira. Pienso en el fantasma de la sangre, igual estaba en este preciso instante por aquí emulando vueltas y escuchando los murmullos de un mundo ebrio. Se hacen los puntos suspensivos , mientras me invento y escribo siento un bendito soplo que cierra mágicamente mis párpados, y me paraliza en el rellano, hay tesoros de hace algunos siglos entre ondulaciones, pintados a acuarela, un camino en silencio, con mucho espacio y al final la amalgama de mar y cielo se hace oleo. Sigo subiendo, más tranquila, siento el ardor del fuego con los ojos, callo, por que así lo deseo, los silencios ajenos y corto los papeles con la espina de una rosa. Los ojos se destiñen con la lluvia, en la tierra del fantasma se devora a sorbos la memoria.

Varitas mágicas

Las ramas dejaron de sostener las hojas y sobre el camino quedan a modo de fósiles millones de arañazos que al mirarlos detenidamente parecen siluetas simétricas robadas de un espejo, el humo negro que a lo lejos se divisa simula ser una mujer que ama y muere lentamente al ser descubierta. Sumida en divagaciones mundanas cabalgo cruzando el tiempo que viaja a mis espaldas, puedo animar a alguien a deambular a mi lado por un puñado de oro, la vida me arrancó los iris aunque a veces en mi peregrinar me escolta la niebla, errante aun cuando no puedo alcanzar las alturas, ¿quien soy yo para creer lo que es cierto o lo que es mentira?. Sólo el tiempo acude a mi amparo cuando las estaciones avanzan, acompañando al infinito que de vez en cuando me habla, vendo varitas mágicas que hagan autistas los corazones y distorsionen los sentimientos.

Licor de fresas

Abrió los ojos, supo entonces que se había quedado dormida, los rayos de sol que entraban por la ventana eran algo difusos en su rostro pudo entonces apreciarse un gesto de rabia había perdido la tarde durmiendo y eso no la gustaba. Muy a pesar de conocer la magia y los sortilegios, no rechazó lo quiromántico, pero los silencios azules, la atmósfera oscura y los contornos purpúreos , son como el que teje un prado abierto en el cielo y en su mente. Empezaba la hora de los brujas y las hechiceras, el momento ideal para la congelación de los relojes una mujer loca de locas aventuras abre y cierra sus alas como majestuosa cigüeña, se mueve y arrasa dejando sobre la arena huellas de su impronta, y también un poco de ella misma. Se dio cuenta que el sueño la había agotado. Había estado sin lastimar a nadie, no mostró sus dientes, pero si su boca y un beso y un amago de sonrisa, envuelta en lágrimas, abrió los brazos y miró como fluía entre sus brazos un desgarrado corazón, no se puede vivir con licor de fresas en las venas.

Explosión

En la encrucijada más recóndita y ziszagueante, donde el paso del tiempo dejó solo una leve pista de que sucedió, solo podía oírse el sonido de un corazón palpitante y el tenue silencio que ahoga el clima con un aire tan caliente que dificulta la respiración, los cuerpos se unen despacio como la madreselva al álamo, rodeándose con sus brazos, las caricias son rápidas y precisas, los besos transmiten el fuego que cada cual lleva impreso en su su ser, el incesante calor que ambos despiden precipitan a modo de hilos gotas de sudor encadenadas, susurros, caricias, besos, quejidos, suspiros jadeantes, apretándose hasta sentirse el en ella, ella en el, todo por ser la unidad, todo por ser uno solo. En el momento galope de corazón, latidos rápidos acelerados, emanan de dentro hacia fuera, de fuera a dentro, éxtasis, extenuaciación, monosílabos , palabras breves, aceleración, dicha, inmensa dicha... explosión.

Paisaje

Contemplaba el paisaje bien pegada a la ventanilla, tras el cristal una tras otra, las imagenes se sucedían como si de una película se tratara, pensó que hermosura, que autenticidad de color. A veces en el devaneo interior, la belleza puede ser consecuencia de una lucha encarnecida de lo mas guardado, de lo más oculto, de lo que se preserva para uno mismo, para tenerlo siempre muy suyo, para que las divagaciones y las intrigas permanezcan siempre muy dentro. Lo más bello esta en las profundidades mas remotas del ser, y solo en ocasiones concretas lo dejamos salir, siempre en función de lo que la circunstancia de otra persona nos interese o nos guste. Sonrió, tras la evasión siempre se concatenan diferentes situaciones, o se crea un paralelismo entre lo que se percibe y lo que se piensa, la realidad lo que los ojos en esos momentos divisaban era de lo más lindo, un cuadro precioso que a la vez podía regocijar la vista, deleitar el alma y gozar el ser.

Polos extremos

Del blanco al negro una gama de grises en la paleta, de lo mas arriba a lo mas bajo un pequeño salto, de la verdad a la mentira un tamiz reversible, del amor al odio, lo mismo que del odio al amor. Tesituras todas inespecíficas e irreverentes, con todas las posibilidades posibles. Que caprichosas se mudan o se cambian al azar, todo y nada influye, el globo gira con sus movimientos de rotación y translación y en este girar caprichoso, todo lo pone patas arriba, no hay cadena con eslabón lo suficientemente fuerte que pueda atar lo que hoy gozas y disfrutas, en un abrir y cerrar de ojos un nuevo giro lo cambia todo. Pero no aprendemos nada, en esta magistral clase que la vida a menudo nos da, ni siquiera la tomamos a modo de repaso, somos torpes, inadaptados, incoherentes y lo peor de todo, no nos gustan los cambios, aun a sabiendas que estos son la turbina generadora de un desconocido universo que nos está por venir. No nos da la gana encontrar el equilibrio, a sabiendas que entre los polos extremos se halla el núcleo que es el que realmente nos da armonía y simetría a nuestro deambular por el tiempo. En el que de nuevo se nos vuelve a plantear lo blanco, lo negro, arriba y abajo, verdad y mentira, amor, odio, una y otra vez todo a girar en esta gran ruleta que es la vida.