Acuarelas de Diciembre

Pisando ligeramente, comprimiendo entre el suelo y el zapato, el color ocre que el otoño, por descuidado tiró. Silenciosa la silueta avanza estilizada, y altiva, paseando su porte por entre derredores venidos de nuevo a la memoria de los olvidos. Espasmos colapsados tras la realidad de los recuerdos. Apostando por los besos tras amores imposibles con los que desaparecían las acuarelas de diciembre, la estación de la prisa poniendo color a los días del calendario. Irradia el gris en el cuento, transeúnte con pasadizos en el cristal donde reflejar fantasía y diálogos que se escapan en la tarde traían de lejos caricias de fuego encendidas en sufragios de tardes de cobres.